Lamentablemente yo no soy ninguna buitresa leonada ni de ningún tipo, así que de Avilés he vuelto con lo puesto y por los pelos, porque ¡joder! qué bien se come en tierras asturianas. No sé qué me impactó más, si la abundancia de autores o los choricillos a la sidra. Creo que esto último. Los autores más que verlos, se intuían allá donde hubiese una marabunta de gente con cuadernos. Nadie quería quedarse sin su dibujo. Daba igual quién fuese el autor o qué cojones dibujase, porque mientras tuviese un lápiz en la mano no le iban a faltar moscones. Así como el acoso a los autores me resultaba indiferente o incluso desagradable, las charlas informales de la carpa, donde un imponente Hulk de diez metros recibía a los visitantes, me gustaron mucho. Qué coño, me gustaron a rabiar. Acodados en la barra del bar o sentados en las mesas, pudimos escuchar, birra tras birra, las anécdotas de Miguelantxo Prado, David Rubín, José Domingo de Barsowia (¿dónde demonios se consigue en Zaragoza?), Norman, Yesus, Ángel de la Calle, Pere Pérez, o a Kenny Ruiz quejándose amargamente de la piratería que le quita el pan a sus hijos.

En esta carpa abierta día y noche, venciendo mi lastrante timidez, pude conversar con Philippe Dupuy en una mezcla de franchutenglis que me hizo desear haber sacado más partido de las clases de gabacho. Dupuy es un hombre hablador y risueño que al ver el Malavida especial México Lindo (ya me costó dárselo, ya) abrió unos ojos como platos y me explicó que había estado unas semanas en Tijuana para hacer un reportaje (creo) y que las cantinas estaban llenas de transexuales y prostitutas. Y si no dijo eso, fue lo que mi malsana cabeza tradujo. También me habló de un cómic que le había firmado aquella tarde a un muchacho y en el que había una historieta de luchadores mexicanos. Y hete aquí que apareció el muchacho en cuestión, que no era otro que David Rubín ¡el agarrrrrrrotador de pinreles! (léase con la voz de Héctor del Mar). Susto gordo pero ni calambres ni agarrotamientos. Y así, gracias a Dupuy, que con el cómic en las rodillas relataba cada viñeta de su historieta de los luchadores, conocí a David Rubín, un tipo la mar de majo y accesible que lo mismo le daba a las birras que a los cubatas, y a José Domingo, un talentazo del bizarrismo. Otros autores de los que era imposible no hacerse fans son Ventura, con esa peculiar visita guiada que hizo de su propia exposición (y porque se parece a Michael Ende y eso siempre mola) y Sagar, quien ganó el premio al autor más gambitero durmiendo una media de cuatro horas durante toda la semana y (claro) luego no dio todo lo que debía en el partidillo de fútbol, en el que el equipo friki demostró que cazando dibujos no hay quien les gane, pero balones mediante son unos maulas.
No sé si repetiré visita a las jornadas, pero a Asturias, a comer choricillos a la sidra, seguro.

¡Buen día a todos!

(El título de la entrada parafrasea una canción de Los -irreverentes- Gandules)

El año pasado, Carmen, una amiga lectora de cómics, residente en Gijón, guapa, simpática y con todas las virtudes que cualquier comiquero podría desear, nos puso los dientes largos contándonos sus aventuras durante las Jornadas del Cómic de Avilés con Al Barrionuevo, Phil Jiménez y muchos más. Aventuras que fui incapaz de emular en Getxo o en Barcelona bien porque me tropiezo con los autores en el momento más indecoroso e indigno posible, bien porque la cercanía de un autor saca la tartamuda que hay en mí, me agarrota el dedo gordo del pie y me priva de cualquier gracia que no sea la de ¡mira a esa tía qué risa!

Este año, entre otras cosas, será Carmen quien recoja a los autores (¡afortunados ellos!) y quien aguante a todos sus colegas que, envidiosos de sus relatos, acudimos a Avilés en tropel.

Sólo se oyen alabanzas acerca de las Jornadas del Cómic de Avilés, pero no sé muy bien qué se hace allí, acostumbrada como estoy a emborracharme en un stand y a increpar a los visitantes. Unos, desconocedores de mi timidez, dicen que pida dibujos a los autores; otros, algo más realistas, que los emborrache y de paso me emborrache yo; y los más prácticos, que mejore mi inglés hablando con ellos. Entonces rememoro mis hazañas y me acojono: me veo tartamudeando en vergonzante inglés, añugada, agarrotada hasta el tuétano y, para colmo, felicísima de ser mujer.

De cualquier manera, tartamuda, ebria, o desempolvando el viejo diccionario de inglés, estoy deseando ir.

¡Buen día a todos!